Закрылась дверь, я громко пропела отрывок из песни Борзова. Закрыла вторую дверь и вошла к себе в комнату. Пусто.
Просто пусто.
В доме нет хозяина? Но я пришла... Но все не на своих местах и месяц бледен на стене... Мой домовой сидел на столе, свесив с него ножки, если это можно назвать ногами и, наверное, улыбался, как улыбаются провинившиеся дети, рассказывающие своим друзьям о своем хамском поступке. Для них героизм, а я пришла в пустой дом.
Я никому не позвонила... просто тупо смотрела в монитор. Уезжая, я не попрощалась с собакой… когда он уезжал, я не попрощалась с ним. Что делает с людьми время?